Quand nous cessons d'écouter, nous cessons d'aimer

Quand nous cessons d'écouter, nous cessons d'aimer.

Ripley se trouvait près du lac, la nuit était sombre, de gros cumulus cachaient le ciel d’encre et de lourdes gouttes s'écrasaient sur la terre déjà humide. Un vent froid soufflait sur l’eau, formant quelques vaguelettes sur la surface parfois si lisse. L’isabelle était immobile, le sang glacée par ces pleures déchirants. Il avait l’impression de perdre un bout de sa raison à chaque seconde passée ici, et pourtant il ne bougeait pas. Dans la pénombre il cherchait en vain le poulain qui pleurait. Rip’ frappa la terre du sabot et s’ébroua violemment. Assez, s’en était assez.